El Enamorado

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.

Jorge Luis Borges

DUELE AMAR

Duele amar,
cuando no eres correspondido,
cuando todas las cosas,
se quedan en el olvido.

Duele amar,
a la persona equivocada,
de la que siempre te dijo,
que mucho te amaba.

Duele amar,
sin ser amado,
pero duele más,
estar equivocado.

Por eso,
y por muchas cosas más,
verdad que duele amar......


autor: Dr. Estrada

Decidí postear este poema, ya que me senti interesado en el tema a tratar en este poema, ademas de su clara descripcion sobre el amor y sus estados animicos .

Trabajo final

Corpus para el trabajo de fin de trimestre

Gelman, Juan - Interrupciones I. Seix Barral
Valer la pena. Seix Barral
Incompletamente. Seix Barral

Storni, Afonsina – Poesías completas. Ed. Sela o Ed. Galerna o Ed. Kapelusz

Pizarnik, Alejandra – Obras completas. Ed. Corregidor

Machado, Antonio – Poesía. Alianza española
Antología poética. Edaf
Soledades Galerías. Cátedra

Borges, Jorge Luis – Antología de Borges. Ed. Kapelusz
Fervor de Buenos Aires. Emecé Editores

Salinas, Pedro (el libro que encuentren)

Neruda, Pablo – 20 poemas de amor. De bolsillo
Residencia en la tierra. De Bolsillo
Crepusculario. De bolsillo
Canto general. De bolsillo

Girondo, Oliverio – Veinte poemas para leer en el colectivo. Ed. Losada
Textos selectos. Ed. Corregidor

Benedetti, Mario – Inventario I y II. Pocket. Ed. Sudamericana


Este es el corpus elegido para el trabajo del cierre de trimestre. Estos libros pueden encontrarlos en cualquier librería o biblioteca; yo me cercioré de que estuvieran todos en Librería Hernández.

El trabajo de cierre de trimestre consiste en:

a. Visita a la librería, investigación de los libros que forman el corpus, elección de uno de ellos. Primera entrega: crónica de la visita, justificación de la elección.
b. Una vez elegido el libro con el que van a realizar el trabajo, buscar la biografía del autor/a, imprimirla para incorporarla al trabajo y leer el libro elegido en forma completa. Segunda entrega: comunicar a la profesora cuál fue la elección.
c. Luego de realizadas, por lo menos, dos lecturas, hacer un inventario de los temas tratados, los recursos más utilizados y alguna particularidad de estilo que les haya llamado la atención. (este trabajo constituirá la tercera entrega)
d. Seleccionar cinco poesías del libro y realizar un análisis exhaustivo y completo siguiendo el modelo trabajado en clase. (No se aceptará la entrega del trabajo final cuyo proceso no se haya ido mostrando a la profesora).
e. Fecha de entrega del trabajo completo: 27 de mayo

Nota: cada libro podrá ser elegido por no más de tres alumn@s

DESPEDIDA

Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
Oh tardes merecidas por la pena,
noches esperanzadas de mirarte,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo...
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.

Jorge Luis Borges

LO QUE NECESITO DE TI

No sabes como necesito tu voz;

necesito tus miradas

aquellas palabras que siempre me llenaban,

necesito tu paz interior;

necesito la luz de tus labios!!!

Ya no puedo... seguir así !!!

...Ya... No puedo

mi mente no quiere pensar

no puede pensar nada más que en ti.

Necesito la flor de tus manos

aquella paciencia de todos tus actos

con aquella justicia que me inspiras

para lo que siempre fue mi espina

mi fuente de vida se ha secado

con la fuerza del olvido...me estoy quemando;

aquello que necesito ya lo he encontrado

pero aun !!!Te sigo extrañando!!!

Mario Benedetti

La pregunta

La pregunta

Amor, una pregunta
te ha destrozado.

Yo he regresado a ti
desde la incertidumbre con espinas.

Te quiero recta como
la espada o el camino.

Pero te empeñas
en guardar un recodo
de sombra que no quiero.

Amor mío,
compréndeme,
te quiero toda,
de ojos a pies, a uñas,
por dentro,
toda la claridad, la que guardabas.

Soy yo, amor mío,
quien golpea tu puerta.
No es el fantasma, no es
el que antes se detuvo
en tu ventana.
Yo echo la puerta abajo:
yo entro en toda tu vida:
vengo a vivir en tu alma:
tú no puedes conmigo.

Tienes que abrir puerta a puerta,
tienes que obedecerme,
tienes que abrir los ojos
para que busque en ellos,
tienes que ver cómo ando
con pasos pesados
por todos los caminos
que, ciegos, me esperaban.

No me temas,
soy tuyo,
pero
no soy el pasajero ni el mendigo,
soy tu dueño,
el que tú esperabas,
y ahora entro
en tu vida,
para no salir más,
amor, amor, amor,
para quedarme.


Pablo Neruda

Por el agua

¿que será de ti,

cuando la lluvia blanca

sea negra

por el mismo hombre

que ensució los mares?

¿Qué será de mi,

cuando el agua pura

que tu corazón se beba

se apenas la gota

que contenga mi fuente?

¿Qué será de ellos,

cuando el agua alegre

que cantó en la fuente

sea el mismo río

que besó la muerte?...

¿Qué será, señor,

cuando mi llanto viejo

se extinga sobre la negra arena

y la raíz abierta del guardián canelo

perezca por el mismo hombre,

ante el umbral desierto

de Tu azul promesa?

Enrique Misle

Dic, 1994

GANO RUPTURAS!!

felicitaciones a todos los que votaron!...que paso cami?:P

YO EN EL FONDO DEL MAR, para agus, que lo disfrutes con tu pecesito.

En el fondo del mar

hay una casa de cristal.

A una avenida

de madréporas da.

Un gran pez de oro,

a las cinco,

me viene a saludar.

Me trae un rojo ramo de flores

de coral.

Duermo en una cama

un poco más azul que el mar.

Un pulpo me hace guiños a través del cristal.

En el bosque verde que me circunda

—din don... din dan—

se balancean y cantan las sirenas de nácar verdemar.

Y sobre mi cabeza arden,

en el crepúsculo,

las erizadas puntas del mar.

este poema me hace acordar a la sitenita, y a la vez me parece re lindo por que describe el fondo del mar como un lugar hermoso, y de la manera en que lo describe nos hace sentirnos que estamos dentro. me encanta la parte de que el pulpo la viene a salular. me parece muy simpatico y me encanta.

Lectura del texto de Hugo Mujica

"Sin duda hay un situarse ante todo y, también sin duda, cada situación pide ella misma una manera distinta de ser abordada. En cuanto a la lectura, es evidente que no es lo mismo tener ante los ojos un diario que la "Divina Comedia", un manual de computación que un libro de poemas... Sólo si tenemos una actitud propia para cada encuentro, cada encuentro nos podrá revelar lo propio de sí."

Estoy de acuerdo, no siempre tu estado de animo es el mismo y eso va a afectar la lectura del poema.
Es lo mismo que con las canciones, cuando uno esta de buen humor suele escuchar canciones divertidas, rapidas, fuertes. En cambio, cuando uno esta depresivo, suele escuchar canciones mas lentas y tranquilas.
Dependiendo de cual sea tu estado de animo la lectrua del poema va a ser distinta.
Quizas un dia estas triste y lees un poema que hable de la felicidad y no te gusta porque no sentis que sea cirteo. (como tambien pasa al contrario)

poema CANCIÓN DE INVIERNO

CANCIÓN DE INVIERNO

Cantan. Cantan.
¿Dónde cantan los pájaros que cantan?

Ha llovido. Aún las ramas
están sin hojas nuevas. Cantan. Cantan
los pájaros. ¿En dónde cantan
los pájaros que cantan?

No tengo pájaros en jaulas.
No hay niños que los vendan. Cantan.
El valle está muy lejos. Nada...

Yo no sé dónde cantan
los pájaros -cantan, cantan-
los pájaros que cantan.

Bueno elijo este poema porque me recuerda a una situacion que tuve el otro dia en la cual estaba en mi jardin y escuchaba los pajaros cantar y trataba de ver donde estaban pero no los podia ver.
En un acto de desesperacion les empese a tirar piedras al arbol para que salgan pero ellos seguian cantando y no salian del arbol.
Bueno aca dejo una imagen del viento, algo que se escucha pero no se vee al igual q el canto de los pajaros.

VICEVERSA

Tengo miedo de verte

necesidad de verte

esperanza de verte

desazones de verte

tengo ganas de hallarte

preocupación de hallarte

certidumbre de hallarte

pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte

alegría de oírte

buena suerte de oírte y temores de oírte
o sea resumiendo estoy jodido y radiante quizá más lo primero que lo segundo y también viceversa.

Mario Benedetti

Para mi este poema nos denota los sentimientos que el autor siente al pensar en su mujer, describiendo los pensamientos que le surgen y se originan en su cabeza. Tiene miedo y a la vez tiene ancias

Versos otoñales, Alfonsina Storni

Al mirar mis mejillas, que ayer estaban rojas,

he sentido el otoño; sus achaques de viejo

me han llenado de miedo; me ha contado el espejo

que nieva en mis cabellos mientras caen las hojas...

¡Que curioso destino! Me ha golpeado a las puertas

en plena primavera para brindarme nieve

y mis manos se hielan bajo la presión leve

de cien rosas azules sobre sus dedos muertas

Ya me siento invadida totalmente de hielo;

castañean mis dientes mientras el sol, afuera,

pone manchas de oro, tal como en primavera,

y ríe en la ensondada profundiad del cielo.

Y lloro lentamente, con un dolor maldito...

con un dolor que pesa sobre mis fibras todas,

¡Oh, la palida muerte que me ofrece sus bodas

y el borroso misterio cargado de infinito!

¡Pero yo me rebelo!... ¿Cómo esta forma humana

que costó a la materia tantas transformaciones

me mata, pecho adentro, todas las ilusiones

y me brinda la noche casi en plena mañana?

Esta poesía me repercute a la estación del año en la que estamos situados

Esta poesía habla de todas la senaciones a las que nuestro cuerpo se expone en estos momentos,

a todas las distintas sensaciones que tenemos la suerte de expermentar, cuando baja la temperatua, como nuestro cuerpo reacciona en estos momentos, como nuestas extremidades frente a estos momentos cambian...como la tempertaura y la intensidad del sol afectan en nosotros, como reaccionan nuestros dientes dedods y todas aquellos lugares expuestos.

El Sueño, Jorge Luis Borges

Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?

Jorge Luis Borges

Elegí este de poema de Borges porque habla de los sueños, que representan un espacio mágico en donde nuestros pensamientos e imaginación se permiten volar libremente, sin que nadie, ni nosotros mismos, los juzguemos. Son lo más íntimo y personal que tenemos, ya que representan un reflejo de nosotros mismos; desde nuestros sentimientos y pensamientos más profundos hasta los deseos, frustraciones, alegrías y situaciones que nos marcan.

poesia a renata

tus pelos despeinados

son la razón de tu estado


con una camisa floreada

de kenzo

y bien planchada

te vi a la mañana

y muy contenta estabas,


pero la campera roja,

con nada se comparaba.

era mucho más linda,

que tu camisa floreada.

Mario Benedetti

Una mujer desnuda y en lo oscuro

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Elegí este poema, porque me parece que demuestra perfectamente todo lo que los hombres sienten al ver una mujer desnuda; eso que parece solo "una mujer desnuda" es mucho más, es todo lo que dice este poema y como dice en él último verso, una mujer desnuda te hace olvidar hasta de lo peor, hasta lo que te tiene siempre angustiado y preocupado, la muerte.

Lectura del texto de Hugo Mujica.

"Para que la poesía se diga, en definitiva, no hay que entenderla sino dejarla resonar, abrirse a ella, y en ella, abrirse en el espacio que ella misma convoca con su propia voz."Esta frase fue la que más me gustó, porque habla de abrirse a la poesía, meterse en ella, investigar y mirar todos los detalles que aparecen en ella. Así uno puede disfrutar más de las poesías y no necesariamente tener una conclusión definida, sino saber si esta te generó algo bueno o no.

EL NIÑO YUNTERO

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

Miguel Hernández

Elegí esta poesía por que me resultó muy interesante y para mí representa situaciones actuales de injusticia infantil, como el trabajo forzado que menciona el poema; en una sociedad donde no se hace justicia ni se defiende al más débil. También representa lo difícil y sacrificado que es el trabajo y la vida de campo que creo, actualmente, no se valora.

Lectura del texto de Hugo Mujica

"abrirse al poema como ante una totalidad, un mundo verbal que se conjuga en sí mismo, dentro de sí. Es saber que la poesía no describe al mundo, inscribe un nuevo mundo,abre perspectivas, alternativas ... instaura nuevos sentidos. Los crea."

Yo elegi este parrafo porque me parece que representa bastante veridicamente lo que es la lectura de una poesia. Las palabras dentro de una poesia no significan lo mismo que fuera de ella, siempre tienen implicito un mundo en su interior y es por esto que las poesia son infinitamente abiertas a la interpretacion, a los sentidos. Cada uno puede encontrarse y perderse dentro de una poesia de manera diferente y es por esto que son tan profundas y distintas a cualquier otro tipo genero literario.

texto de hugo mujica

"El sediento congela al rio espejo de su sed, el ingeniero evalua su utilidad, solo el contemplativo recibe al rio, lo acoge:se abre ante el. Es esta ultima actitud la que reclama y por la que clama la poesia, que reclama para ser el inicio de una experiencia y no la conclusion de un razonamiento"..."No se trata de qué dice la poesia sino que me hace decir sobre mi, sobre el mundo, la vida.."


Elegi estos dos fragmentos por que para mi expresan lo que trata de ser y transmitir una poesia. El significado de una poesia y la variedad de sentimientos que esta transmite dependen de cada lector, de su forma de interpretarla y de las cosas que a cada uno lo hagan sentirse identificado.
Es una experiencia distinta para cada lector de encontrarse con si mismo y reflexionar.

Lectura del texto de Hugo Mujica.

"Para que la poesía se diga, en definitiva, no hay que entenderla sino dejarla resonar, abrirse a ella, y en ella, abrirse en el espacio que ella misma convoca con su propia voz."



Esta frase fue la que más me gustó, porque habla de abrirse a la poesía, meterse en ella, investigar y mirar todos los detalles que aparecen en ella. Así uno puede disfrutar más de las poesías y no necesariamente tener una conclusión definida, sino saber si esta te generó algo bueno o no.

Lectura del texto de H. Mujica

"(...)la pregunta sobre qué dice la poesía no es la pregunta sobre el significado sino sobre el sentido, es aquello que no dicen las palabras pero se dice en las palabras, aquello que más que decirse hace que lo diga yo. No se trata de qué dice la poesía sino qué me hace decir sobre mí, sobre el mundo, la vida: no qué dice sino qué enciende, qué alumbra. Tampoco se trata de sacar algo de un poema, de quedarme con una idea, se trata que me saque, me saque del mundo mental en que solemos encerramos. Me saque del mundo pragmático y utilitario para ponerme en otro lugar: ponerme en un mundo abierto, o en lo abierto del mundo que es lo que la poesía expresa, expresa y abre, expresa abriendo. "


La poesia es una forma de expresion, una manera de compartir con los demas algo propio pero no tanto ya que cada lector lo entiende de una manera diferente y eso es lo que la hace unica a la poesia, la manera de decir mucho mas de lo que esta escrito.

IMPORTANTISIMO

NO PUEDE GANAR RUPTURAS! ALGUIEN VOTE YA "PALABRAS CON TODO"

Lectura del texto de Hugo Mujica.

"Un poema se lee como se escucha una sonata o como se mira el mar, sin para qué, no buscando que nos informe sino esperando que nos transforme."


En mi opinion la poesía es una forma de expresion la cual puede o no generar en uno ciertas emociones. Uno no la lee buscando algo en particular, ni siquiera buscando esas emociones es algo que ocurre y no se puede predecir y eso es lo que hace interesante la lectura de algunas poesias.

Buenas noticias

Piglia reivindicó a la poesía en la apertura de la Feria del Libro

El autor de Respiración artificial afirmó que el género "es uno de los pocos espacios donde se puede establecer una temporalidad propia". Y destacó la figura de Juan Gelman, recientemente galardonado con el premio Cervantes.
La Feria del Libro tuvo un estreno de lujo. Con una encendida defensa de la poesía, el escritor Ricardo Piglia inauguró una nueva edición del tradicional evento, cuyo lema este año es "El espacio del lector" y contará con 1582 expositores en el predio de La Rural.

Ante una sala José Hernández desbordada de público, Piglia defendió a la poesía al afirmar que frente a los tiempos acelerados que vive hoy la sociedad, "es uno de los pocos espacios donde se puede establecer una temporalidad propia".

"Solamente la poesía ha logrado establecer ritmos lentísimos y también rápidos, tiene una relación con la velocidad que es única: la poesía está en el límite", dijo.

Piglia, además, resaltó la figura de Juan Gelman, recientemente galardonado con el premio Cervantes. "Debemos ver el galardón como un reconocimiento a la literatura argentina. El, junto a Leónidas Lamborghini, han sabido expresar algunas de las tragedias y alegrías de este país como nadie", aseguró.

El autor de Respiración artificial y Plata Quemada recordó que "para Theodor Adorno, después de Auschwitz es imposible escribir poseía, pero no es ése el caso de la experiencia rusa y la argentina, que a pesar de haber vivido sus pequeños Auschwitz, continuaron escribiendo poesía".

Esa tradición, continuó Piglia, "viene del Martín Fierro de José Hernández, esta posibilidad de decir lo imposible". Y leyó un párrafo de la obra gauchesca: "Es un telar de desdichas cada gaucho que usted ve".

"Ese tipo de emoción, ese pequeño movimiento del lenguaje, es lo que la poesía nos ha enseñado. El poeta no habla de su propia pena y si lo hace es para hablar del penar, como decía Gelman".

(extraído de la edición electrónica del diario Clarín, viernes 25 de abril)

Premio Cervantes a Juan Gelman

Premio Cervantes 2007
Gelman pide poesía contra estos "tiempos mezquinos" al recoger el Premio Cervantes 2007
El Rey entrega a Juan Gelman el Premio Cervantes 2007
La entrega del galardón es el acto central del Día del Libro23.04.08
Juan Gelman llegaba al Paraninfo para recoger el premio Cervantes 2007 acompañado de su esposa y nietos. El Rey ha entregado el diploma y la medalla al poeta argentino ante la presencia de la Reina, el presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero, y el ministro de Cultura, César Antonio Molina. El escritor argentino Juan Gelman ha defendido la vigencia de la poesía en estos "tiempos mezquinos" y "de penuria".

Juan Gelman: "Nadie sabe qué es la poesía"
Un argentino perseguido por la dictadura gana el Premio Cervantes 2007
"Ahí está la poesía: de pie contra la muerte", ha argumentado el autor tras recibir de manos del Rey el Premio Cervantes, en un discurso en el que ha destacado la importancia que tuvo para él la obra de Santa Teresa y de San Juan de la Cruz durante sus años de exilio obligado. Y es que la vida de Gelman ha estado marcada por las consecuencias de la dictadura argentina y la desparición de su hijo.

Como autor comprometido con su tiempo, Gelman ha explicado antes de recoger el galardón que escribe su poesía "inspirado por el dolor ajeno". Tampoco ha dejado pasar la oportunidad de expresar su malestar y "desencantado por la actividad política".

La ceremonia de entrega del Premio Cervantes 2007 comenzaba a las 12.00 horas con la presencia de los Reyes y el homenajeado, Juan Gelman. El solemne acto, que cada año se celebra el 23 de abril con motivo del Día del Libro, tiene lugar en el Paraninfo de la Universidad de Alcalá de Henares.

Ilustres invitados

Don Juan Carlos llegó junto a la Reina, momento en el que sonó el himno nacional. Al acto también han acudido el presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero, junto a su esposa, Sonsoles Espinosa, y el ministro de Cultura, César Antonio Molina.

Acto central del Día del Libro

El Premio está dotado con 90.430 euros. Otros literatos en los que ha recaído este galardón en años anteriores han sido Gamoneda en 2006, Francisco Umbral en 2000 o Rafael Sánchez Ferlosio en 2004. El Premio Cervantes lo concede el Ministerio de Cultura en reconocimiento al conjunto de la obra de un escritor.

La entrega del Premio Cervantes es el acto central del Día del Libro, que incluye la tradicional lectura ininterrumpida del Quijote en el Círculo de Bellas Artes de Madrid, que Gelman iniciará esta tarde.

Neruda, Pablo

Ah vastedad de pinos, rumor de olas quebrándose,
lento juego de luces, campana solitaria,
crepúsculo cayendo en tus ojos, muñeca,
caracola terrestre, en ti la tierra canta!

En ti los ríos cantan y mi alma en ellos huye
como tú lo desees y hacia donde tú quieras.
Márcame mi camino en tu arco de esperanza
y soltaré en delirio mi bandada de flechas.

En torno a mí estoy viendo tu cintura de niebla
y tu silencio acosa mis horas perseguidas,
y eres tú con tus brazos de piedra transparente
donde mis besos anclan y mi húmeda ansia anida.

Ah tu voz misteriosa que el amor tiñe y dobla
en el atardecer resonante y muriendo!
Así en horas profundas sobre los campos he visto
doblarse las espigas en la boca del viento.

pablo neruda

Caminante no hay camino

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.





Antonio Machado.

Esta poesia la escuche por primera vez en la version cantada por Serrat y me gusto mucho ya que habla de vivir en el presente y crear un camino propio y unico el cual debe recorrerse abriendose camino por las dificultades que presenta la vida.


Habla sobre distintas oportunidades y como hay que abrirse a ellas.


Lo que a mi me gustaba era la la cancion y cuando me entere de que era una poesia decidi buscarla y por eso la subi.




Elegi esta imagen porque me gusto mucho y me parece que ilustra muy bien a la poesia.

Storni, Alfonsina

Cuadrados y ángulos

Casas enfiladas, casas enfiladas,
casas enfiladas.
Cuadrados, cuadrados, cuadrados.
Casas enfiladas.
Las gentes ya tienen el alma cuadrada,
ideas en fila
y ángulo en la espalda.
Yo misma he vertido ayer una lágrima,
Dios mío, cuadrada.

Lectura del texto de H. Mujica

Como cada hombre o mujer vibra con una música distinta, se conmueve ante un paisaje diferente, también la poesía, como todo, es múltiple en su expresión, generosa en su entrega. Debemos buscar la propia, el poeta que nos habla, aquél, aquéllos, con los que entonamos, aquéllos con los que afinamos nuestro oído a su música: aquéllos cuya poesía nos nombra.



Este fue el parrafo que mas me llamo la atencion (junto a otro 3 que luego los voy a subir)
Creo que lo que dice es MUY real. cada persona , cada individuo absorve/interpreta/entiende la poesia de una forma tan personal que la hace única...El autor nos deja el camino libre a la interpretacion, dejandonos con la posibilidad de interpretar lo que se nos antoje, nos da un lugar a nuestro pensamiento e ideas.
Esto tambien quiere decir que hay tantas interpretaciones de poesias como personas que leen aqueya poesia.
Tambien existe la posibilidad que una persona encuntre mas de una interpretacion , y esto hace a la variedad/diversificasion de las interpretacion.
Y esto es lo que hace, según mi idea, de lo interesante de la poesia, Y todas esta ideas son las que la nutren.

Leé el texto de Hugo Mujica. elegí alguno/s de sus párrafos y hacé un comentario

Entrevista a Hugo Mujica



"No busco, encuentro", decía Pablo Picasso. Esa parece ser la premisa que sobrevuela a un poema verdadero. Hugo Mujica sugiere enfrentar inocentemente el texto poético: leer como si se tratara de mirar el mar.

Para entender un poema

Antes de encarar el tema de la particularidad de la lectura de un poema, empecemos por afuera, por nosotros, los lectores. Sin duda hay un situarse ante todo y, también sin duda, cada situación pide ella misma una manera distinta de ser abordada. En cuanto a la lectura, es evidente que no es lo mismo tener ante los ojos un diario que la "Divina Comedia", un manual de computación que un libro de poemas... Sólo si tenemos una actitud propia para cada encuentro, cada encuentro nos podrá revelar lo propio de sí. Desde Aristóteles hasta nuestros días, "comprensión estética" y "desinterés" son dos conceptos indisociables para la mayoría de las teorías sobre el arte: "el arte es un objeto de contemplación y no de necesidad", decían los medievales y, siglos después definía así otro filósofo el gozo ante lo artístico: "un placer desprovisto de todo interés".
Contemplación y desinterés que podríamos reunir en una actitud: dejar que lo que está ante nosotros, el poema o la música, la pintura o la vida toda, sea lo que es sin manipularla, sin buscarle el provecho o la utilidad, simplemente contemplada, escuchada, dejada ser... dejada decirse.
Un río -para ilustrar lo que acabamos de afirmar- no se dice, no se manifiesta de la misma manera al sediento que se pregunta por la potabilidad de sus aguas que ante el ingeniero que busca determinar su caudal energético, menos aún ante quien, desinteresadamente, deja al río ser río: movimiento, reflejo, sonoridad... voz. Deja que el río sea río, sea lo que él es para sí mismo, no lo que es para mi necesidad.
El sediento congela al río espejo de su sed, el ingeniero evalúa su utilidad, sólo el contemplativo recibe al río, lo acoge: se abre ante él. Es esta última actitud la que reclama y por la que clama la poesía, que reclama para ser el inicio de una experiencia y no la conclusión de un razonamiento. La actitud esencial ante un poema, para que él nos hable, nos entregue su esencia poética, no es buscar sacar algo, sea una definición, un concepto o una respuesta, sino la de abrirse al poema como ante una totalidad, un mundo verbal que se conjuga en sí mismo, dentro de sí. Es saber que la poesía no describe al mundo, inscribe un nuevo mundo,abre perspectivas, alternativas ... instaura nuevos sentidos. Los crea.
Acabo de decir sentidos, no significados; la pregunta sobre qué dice la poesía no es la pregunta sobre el significado sino sobre el sentido, es aquello que no dicen las palabras pero se dice en las palabras, aquello que más que decirse hace que lo diga yo. No se trata de qué dice la poesía sino qué me hace decir sobre mí, sobre el mundo, la vida: no qué dice sino qué enciende, qué alumbra. Tampoco se trata de sacar algo de un poema, de quedarme con una idea, se trata que me saque, me saque del mundo mental en que solemos encerramos. Me saque del mundo pragmático y utilitario para ponerme en otro lugar: ponerme en un mundo abierto, o en lo abierto del mundo que es lo que la poesía expresa, expresa y abre, expresa abriendo.
Como cada hombre o mujer vibra con una música distinta, se conmueve ante un paisaje diferente, también la poesía, como todo, es múltiple en su expresión, generosa en su entrega. Debemos buscar la propia, el poeta que nos habla, aquél, aquéllos, con los que entonamos, aquéllos con los que afinamos nuestro oído a su música: aquéllos cuya poesía nos nombra.
Un poema se lee como se escucha una sonata o como se mira el mar, sin para qué, no buscando que nos informe sino esperando que nos transforme. Para que la poesía se diga, en definitiva, no hay que entenderla sino dejarla resonar, abrirse a ella, y en ella, abrirse en el espacio que ella misma convoca con su propia voz. Realizar y realizamos en esa actitud, que llamaría una enseñanza de la pasividad. Pasividad que, en su inacabable dilatación, culmina en una poética de la receptividad, culmina en la mayor y más difícil actividad: escuchar.


Hugo Mujica es sacerdote y poeta. su último libro es Noche abierta






L

Benedetti, Mario

De los medios de comunicación
En este mundo tan complicado.
Con internet y otras navegaciones
yo sigo prefiriendo
El viejo beso artesanal
Que desde simpre comunica tanto.

Mario Benedetti

Ya no sé qué hacer conmigo

Ya tuve que ir obligado a misa
ya toqué en el piano "Para Elisa"
ya aprendí a falsear mi sonrisa
ya caminé por la cornisa
ya cambié de lugar mi cama
ya hice comedia ya hice drama
fui concreto y me fui por las ramas
ya me hice el bueno y tuve mala fama
ya fui ético y fui errático
ya fui escéptico y fui fanático
ya fui abúlico fui metódico
ya fui púdico fui caótico
ya leí Arthur Conan Doyle
ya me pasé de nafta a gasoil
ya leí a Bretón y a Mollier
ya dormí en colchón y en sommier
ya me cambié el pelo de color
ya estuve en contra y estuve a favor
lo que me daba placer ahora me da dolor
ya estuve del otro lado del mostrador
Y oigo una voz que dice sin razón
vos siempre cambiando ya no cambias más
y yo estoy cada vez más igual
ya no sé que hacer conmigo
ya me ahogué en un vaso de agua
ya planté café en Nicaragua
ya me fuí a probar suerte a USA
ya jugué a la ruleta rusa
ya creí en los marcianos
ya fui ovolacto, vegetariano, sano
fui quieto y fui gitano
ya estuve tranqui, estuve hasta las manos
hice el curso de mitología pero de mi los dioses se reían
orfedrería la salvé raspando
y ritmología aquí la estoy aplicando
ya probé, ya fumé, ya tomé, ya dejé
ya fimé, ya viajé, ya pegué, ya sufrí, ya eludí
ya huí, ya asumí, ya me fui, ya volvi, ya fingí, ya mentí
y entre tantas falsedades
muchas de mis mentiras ya son verdades
hice fácil las adversidades
y me compliqué en las mil edades
Y oigo una voz que dice con razón
vos siempre cambiando ya no cambias más
y yo estoy cada vez más igual
ya no sé que hacer conmigo
Ya me hice un lifting, me puse un piercing
fui a ver al Dream Team y no hubo feeling
me tatué al Che en una nalga
arriba de mami para que no se salga
ya me reí y me importa un bledo
de cosas y gente que ahora me dan miedo
ayuné por causas al pedo
ya me empaché con pollo al spiedo
ya fui al sicólogo, fui al teólogo
fui al astrólogo, fui al enólogo
ya fui alcohólico y fui lambeta
ya fui anónimo y ya hice dieta
ya lancé piedras y escupitajos
al lugar donde ahora trabajo
y mi legajo cuenta el estrajo
que me porté bien y que armé relajo.
Y oigo una voz que dice sin razón
vos siempre cambiando ya no cambias más
y yo estoy cada vez más igual
ya no sé que hacer conmigo
Y oigo una voz que dice con razón
vos siempre cambiando ya no cambias más
y yo estoy cada vez más igual
ya no sé que hacer conmigo

lo saqué de acá, no sé qué es pero esta rebuenísimo (JUSTO justo)
http://www.fotolog.com/tomi_iri

NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tu días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.

¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Miguel Hernández

Tristes Guerras de Miguel Hernandez

Tristes guerras

si no es amor la empresa.

Tristes, tristes

Tristes armas

si no son las palabras.

Tristes, tristes.

Tristes hombres

si no mueren de amores.

Tristes, tristes.

POEMA 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda, 1924

Hombres necios...

Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis.

Si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?

Combatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco,
al niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.

Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis
para, pretendida, Tais;
en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén
tenéis condición igual:
quejándoos si os tratan mal;
burlándoos, si os quieren bien.

Opinión ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata,
y si os admite, es liviana.

Siempre tan necios andáis,
que, con desigual nivel,
a una culpáis por cruel
a otra por fácil culpáis.

¿Pues cómo ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata ofende
y la que es fácil enfada?

Mas entre el enfado y la pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere,
y quejaos enhorabuena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?

¿Pues para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis de afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesas e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

"Arguye de inconsecuencia el gusto y la censura de los hombres, que en las mujeres acusan lo que causan"

http://www.analitica.com/Bitblio/juana_ines/hombres_necios.asp

Se relaciona en la protesta de unamujer , que representa a muchas mas, contra la necedad, el desprecio, la desigualdad y el egoísmo de los hombres con su ideología machista.

El otro poema, lo encontré en un blog de poesía (no me acuerdo el nombre) ;y ahi cada uno subía su propio poema. Yo leí algunos, y este me pareció que estaba bueno, no decia el nombre de la escritora, solo había un nick (RARO).
Pero se que era una chica Peruana si lo encuentro de vuelta posteo la página.

salute

Cernuda Luis, Te quiero

Te quiero.



Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como animalillo en la arena
o iracundo como órgano impetuoso;




Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;



Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;




Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;



Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.




Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.

Macedonio Fernández, Amor se fue

Amor se fue; mientras duró
de todo hizo placer.
Cuando se fue
nada quedó que no doliera.

Jaime Sabines, No es que muera de amor

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.



Muero de ti y de mi,
muero de ambos, de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.



Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.



Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto , interminable.



Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.



Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos, dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

1964 - Jorge Luis Borges

1964

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges

Oda al pan, Pablo Neruda

Pan,
con harina,
agua
y fuego
te levantas.
espeso y leve,
recostado y redondo,
repites el vientre
de la madre,
equinoccial
germinación
terrestre.
Pan,
qué fácil
y qué profundo eres:
en la bandeja blanca
de la panadería
se alargan tus hileras
como utensilios, platos
o papeles,
y de pronto,
la ola
de la vida,
la conjunción del germen
y del fuego,
creces, creces
de pronto
comocintura, boca, senos,
colinas de la tierra,
vidas,
sube el calor, te inunda
la plenitud, el viento
de la fecundidad,
y entonces se inmoviliza tu color de oro,
y cuando se preñaron
tus pequeños vientres,
la cicatriz morena
dejó su quemadura
en todo tu dorado
sistema de hemisferios.
Ahora,
intacto,
eres
acción de hombre,
milagro repetido,
voluntad de la vida.
Oh pan de cada boca,
no
te imploraremos,
los hombres
no somos
mendigos
de vagos dioses
o de ángeles oscuros:
del mar y de la tierra
haremos pan,
plantaremos de trigo
la tierra y los planetas,
el pan de cada boca,
de cada hombre,
en cada día,
llegará porque fuimos
a sembrarlo
y a hacerlo,
no para un hombre sino
para todos,
el pan, el pan
para todos los pueblos
y con él lo que tiene
forma y sabor de pan
repartiremos:
la tierra,
la belleza,
el amor,
todo eso
tiene sabor de pan,
forma de pan,
germinación de harina,
todo
nació para ser compartido,
para ser entregado,
para multiplicarse.
Por eso, pan,
si huyes
de la casa del hombre,
si te ocultan,
te niegan,
si el avaro
te prostituye,
si el rico
te acapara,
si el trigo
no busca surco y tierra,
pan,
no rezaremos,
pan,
no mendigaremos,
lucharemos por ti con otros hombres,
con todos los hambrientos,
por todos los ríos y el aire
iremos a buscarte,
toda la tierra la repartiremos
para que tú germines,
y con nosotros
avanzará la tierra:
el agua, el fuego, el hombre
lucharán con nosotros.
iremos coronados
con espigas,
conquistando
tierra y pan para todos,
y entonces
también la vida
tendrá forma de pan,
será simple y profunda,
innumerable y pura.
Todos los seres
tendrán derecho
a la tierra y a la vida,
y así será el pan de mañana,
el pan de cada boca,
sagrado,
consagrado,
porque será el producto
de la más larga y dura
lucha humana.
No tiene alas
la victoria terrestre:
tiene pan en sus hombros,
y vuela valerosa
liberando la tierra
como una panadera
conducida en el viento.

Lo eligió Juan Justo

Poesía al olvido de mi amor chiquito

Tu recuerdo se convierte

En algo que yo no quería

Porque pensé en siempre tenerte.

Tú, te me vuelves mi pasado

Te vuelves olvide, te vuelves

Lo que siempre he querido.

Te vuelves mi sufrimiento

Cuando fuiste un sueño.

Te vuelves mi nostalgia

Que se esconce cuando esbozo

Una de mis mejores sonrisas.

Tu recuerdo, mi otoño

En plena primavera oscura.

Tú, ya no eres lo que eras

Porque serás lo que fuiste.

Te vuelves mi pesar,

Mi calvario, mi malestar

Te vuelves lo que yo no

Espere, mi tristeza.

Tú, recuerdo, eres mi presente

Aún, y eso yo no quiero,

Olvidarte, olvidarte yo no puedo.

Queda un espacio vacío,

En donde te posabas a contarme

E ilusionarme con besos y cuentos.

Recuerdo, eso ya no quiero

Olvido, eso yo no puedo.

Recuerdo que eres mi olvido y

Me trastorno mi eterno y

Por siempre amor chiquito.

( Me gustó pero lo tuve que transcribir todo! )

Nacer Hombre

Nacer Hombre

de Adela Zamudio


Cuánto trabajo ella pasa
Por corregir la torpeza
De su esposo, y en la casa,
(permitidme que me asombre)
tan inepto como fatuo
sigue él siendo la cabeza,
porque es hombre.

Si alguna versos escribe?
De alguno esos versos son
que ella sólo los suscribe?;
(permitidme que me asombre)
Si ese alguno no es poeta
¿por qué tal suposición?
-Porque es hombre.

Una mujer superior
en elecciones no vota,
y vota el pillo peor;
(permitidme que me asombre)
con sólo saber firmar
puede votar un idiota,
porque es hombre.

Él se abate y bebe o juega
en un revés de la suerte;
ella sufre, lucha y ruega;
ella se llama ?ser débil?,
y él se apellida ?ser fuerte?
porque es hombre.

Ella debe perdonar
si su esposo le es infiel;
mas, él se puede vengar;
(permitidme que me asombre)
en un caso semejante
hasta puede matar él,
porque es hombre.

¡Oh, mortal!
¡Oh mortal privilegiado,
que de perfecto y cabal
gozas seguro renombre!
para ello ¿qué te ha bastado?
Nacer hombre.

(Incorporada por JUSTO :)

Benedetti, Mario, Corazón coraza

Corazón Coraza

de Mario Benedetti

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo pequeña y dulce corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero y peor que muero si no te miro amor si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre y
aunque la noche pase y yo te tenga
y no.

Girondo, Oliverio. Espantapájaros

Espantapájaros 12, Oliverio Girondo

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden y se entregan

Ilusión

ILUSIÓN (Azul Ishtar)

Camino tus pasos

Y me descubro, de pronto,

Sola entre la niebla

Dibujándote la piel.


Cansancio, silencio,

Espera eterna

De tus labios sin los míos,

De mis ojos sin cadenas.


Te veo y me iluminan

Tus deseos desarmados,

Tu futuro ya pasado,

Tus canciones parecidas.


A las aves que nos miran

Desde lo alto del fuego,

Desde el oscuro sendero,

Desde lo frío del cielo.


Pero aunque te siga

Reclamando en silencio,

Disfrutando en secreto,

Deslumbrando con miedo.


Yo sé que no podré

Nunca tu amor rescatar

De lo profundo del mar,

De mi caída sin red.

De mi pasado irreal,

De la esperanza de ser Y

algún día alumbrar

Entre la sal y la miel.


Y aunque pretenda no amar,

Y aunque te siga con sed,

Y aún cuando no haya mal

Entre mis manos, yo sé,

Que jamás te besaré.

Peguero, Miguel. Amor callado

Amor callado (Miguel A. Peguero)

Amor callado, que jamás se queja;
amor que, en la discreta madrugada,
sólo acierta a poner, junto a tu reja,
la ilusión de una estrofa perfumada.

Amor de un alma taciturna y vieja;
amor que es como música olvidada,
que tiene azul resignación de oveja,
que lo dá todo y no pide nada.

Amor es eso, amar como te amo,
sin medir tu desdén, sin que un reclamo
haga que el alma de esperanza estalle.

Amor sin arrebatos y sin ruido,
que espera que tu hogar esté dormido
para pasar entonces por tu calle.

No hay ciudad sin poesía

NO HAY CIUDAD SIN POESÍA

"Cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía".Octavio Paz Del 25 al 30 de marzo la Dirección General del Libro celebra la Semana de la Poesía. Las actividades abarcan un conjunto de propuestas liteararias, musicales y tetrales pensadas para ponernos en contacto con diferentes obras poéticas universales.

Sí, ya sé que ya pasó pero me encantó la idea y celebro una ciudad "invadida" por poesías. Además, he visto por la calle unos afiches gigantes con poesías, supongo que son parte de ese plan. Si ven alguno, sáquenle una foto y súbanlo al blog.

Antología 5º DD.Hernández, Miguel.

ELEGIA

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Miguel Hernández (10 de enero de 1936)

Esta poesia habla de la muerte de un amigo por una mujer. De la tristeza que este tuvo que soportar y fue tal que logró por acabar con él. La primera vez que la escuché fue cuando tenia 10 años y la recuerdo ahora, ya que me impactó la tristeza con la que escribe y como, entendiendo a su amigo, se despide de él y dice que no perdona a la muerte enamorada porque lo aparto de él.